* * *

Осенняя
в природе пустота.
Болит висок
от уха до затылка.
Окончен день.
Глухая темнота
замёрзшая
к окну дождём приникла.

Тоскливо ей
и холодно снаружи.
Кленовый лист
да вдоль бордюров лужи
закрыли двор
под ледяную жижу.
Покоробит это,
может быть, эстета:
пишу о том,
что в этом мире вижу
надрывным метром
скучного поэта.

07 мая 1995 / 05 июля 2017

*  *  *
"Сколько я наездил,
сколько переездил,
сколько душ плацкартных перевёз".


Вагон. Служебное купе.
Колёс речитатив
под полом мне о чём-то пел,
сбиваться запретив.

Он слово воду в ступе мял
от ночи до зари.
Он жизнь на рельсы разменял,
судьбу – на фонари.

Он расстояния дробил
и явно намекал:
о чём мечтал, кого любил –
пускай возьмёт вокзал.

А ты – лети: зовут вперёд
высоток этажи.
Кто прав – никто не разберёт.
Движенье – это жизнь.

02 июля 1995 / 11 июля 2017