* * *
Совсем не в упрек говорящему
за окнами ветру пишу
я строчки о жизни незначащей
словами, что в пору ершу
усыпаны иглами ломкими.
Они проросли из тепла,
питаются кровью из легкого,
но жизнь в них давно умерла.
Тупая агрессия в правило-
условный рефлекс на удар.
Так необходимость заставила
кормить их, готовя навар
из старых обид и тревожностей,
из страхов, дыханий навзрыд,
из невосполнимых возможностей,
поступков, проделанных в стыд.
Они берегут заповедные,
но темные части души.
Они самому мне безвредные,
как псине голодные вши.
Шипящие и неприглядные,
о сути природы темня,
блокируют выпады ядами
защиты, но колют меня.14.03.1997
