* * *
Прокурен мозг.
В подлобье пустота.
Болит висок
от переносья до затылка.
Окончен день.
Слепая темнота
сосет тепло и свет,
к окну приникла.
Тоскливо ей
и холодно снаружи.
Опавших листьев тлен
да ледяные лужи
покрывают
ледяную жижу.
Покоробит это, может быть, эстета,
пишу я лишь о том, что вижу
надрывным метром
скучного поэта.
07.05.1995
