Ярославль |
вернуться на главную страницу Случай ИЗ Жизни |
Итальянский унитаз |
|
Хмурое, морозное январское утро. В окне видна мазутная котельная заводского посёлка. Из огромной кирпичной трубы, раскрашенной в широкие белые и красные полосы, густыми, мясистыми клубами валит розовый дым, отчетливо видный на фоне бледно-фиолетового неба. Застекленная фронтальная стена котельной, похожая на огромную тюремную решетку, кроваво отсвечивает в лучах восходящего солнца. В полубезумном угаре прошли новогодние праздники, и я собираюсь на работу. На душе тревога, в голове – тяжесть, в памяти – пустота. Звонит телефон. Плохая примета, когда с утра трезвонит телефон: ещё ни разу такой звонок не приносил хороших известий. Трубку не поднимаю, спешно доскабливаю подбородок электробритвой. Телефон звонит агрессивно долго. Не к добру это, ох не к добру. Как только он замолкает, с кухни доносится мелодия: проснулся мобильный телефон и требует внимания. Отключаю бритву, иду на кухню к вскипевшему чайнику, стараясь не смотреть в сторону дилидонящего сотика. Не успеваю допить чашку чая, как слышу доносящееся из прихожей пиликанье домофона. Кто с утра рабочего дня может ко мне заявиться? Может почтальон хочет войти в подъезд? Нет, он обычно приходит в половине десятого утра, а сейчас лишь восемь часов. Решаю трубку не снимать и никому ничего не открывать: нет меня, уже ушёл, извиняйте. Стою в прихожей и натягивая теплую, тяжелую зимнюю куртку. Звонок в дверь. Бесшумно приближаюсь и смотрю в дверной глазок. В полумраке лестничной площадки стоит невысокая тёмная фигура. Ничего определённого разглядеть невозможно: лампочка над общим электрощитом перегорела в бог знает когда. Замираю, прислушиваюсь, приблизив ухо к двери. Стук! Стук! Стук! Нет, это уже слишком. Что за визиты такие! Зачем стучать? Неужели не ясно, что дома никого нет. Тишина. Может ушли? Стук! Стук-стук! Стук! Что это? Что за шифр? Судорожно пытаюсь вспомнить, что я мог натворить пьяным в Новый год, с кем перезнакомиться, дать свой адрес и телефон. Но в памяти сквозь густой, как кефир, туман и эфирные помехи ничего разобрать нельзя.
На цыпочках отхожу подальше от двери и осторожно сажусь на табуретку.
Надо подождать, когда уйдут.
Невысокая, тяжело дышащая фигура входит внутрь квартиры и привычным,
отработанным движением включает свет.
В голове ярко вспыхивает картинка, и память мгновенно проясняется. 10 января 2008 |